Vieux, c'est mieux!!!

J’ai pris mon courage à deux mains et ai participé aujourd’hui, pour la première fois à un atelier d’écriture (petit clin d’œil à Tilly qui elle, en avait déjà fait un)
Je vous livre donc ma production du jour. Ce n’était pas trop tôt puisqu’il y a plus d’un mois que je n’ai rien écrit ici

Debout près de son père, dans la chaleur de juin, elle se souvenait de sa grand-mère.
Pendant seize ans, Léa, comme venait de l’appeler ce vieil ami en prononçant l’oraison funèbre, avait toujours été présente dans sa vie, tel un ange tutélaire.

Pas un modèle, car celle que ses petits-enfants appelaient Mémé ne leur avait montré d’elle que son profil assis.
Près de la fenêtre, à regarder le ballet des ambulances et des civières dans la cour de l’hôpital, à se tourner les pouces, dans un sens… puis dans l’autre.
Petite fille, elle avait été fascinée par la valse des pouces de Mémé et un jour, sa mère l’avait surprise à essayer de reproduire le geste et l’avait grondée, pensant qu’elle se moquait.
Elle avait à l’époque une dizaine d’année et pensait sincèrement qu’il y avait de la magie dans ce travail des pouces.

Mémé était impotente, se déplaçait à grand peine à l’aide de sa canne de sa chaise à sa chambre ou aux toilettes. Elle dépendait en tout de sa fille, de ses fils et de leurs épouses.

En regardant les autres membres de la famille rassemblés, elle se demanda si eux aussi percevaient combien Mémé avait été seule. Ses seuls plaisirs étaient les cigarettes qu’elle se roulait et dont elle léchait le papier pour les faire tenir, et les parties de cartes avec l’un ou l’autre de ses petits-enfants.

Elle frissonna malgré la chaleur. Quand elle rentrerait du lycée, il n’y aurait plus, près de la fenêtre, qu’une chaise vide.

Avec ma grand-mère, Mémé, encore debout

Comme presque tous les dimanches matins, je suis allée au Théâtre des Champs-Elysées, pour le concert du dimanche matin. C’est ma messe à moi.
Mais ce matin, agités jeunes ou vieux, moucheux, racleux, quinteux, tousseux, ronfleux,catarrheux ont réussi à me gâcher les saisons, oui, les quatre! Celles de Vivaldi.
Pauvre Vivaldi, pauvres musiciens et pauvre de moi!
Il paraît qu’Outre-Manche on propose aux spectateurs des bonbons pour adoucir la gorge et empêcher de tousser, nous ferions bien de faire la même chose.
Et puis il serait raisonnable de ne pas torturer les enfants le dimanche !
Quand on a entre quatre et sept ans, on ne mérite pas forcément de devoir rester assis, tranquille et silencieux pendant au moins une heure.
Devant moi, un bambin tirait le manteau de sa mère et a fini par se donner des coups sur la tête pour montrer qu’il en avait assez. Et moi donc !
Derrière moi, un ou une autre bourrait mon siège de coups de pied et à côté de moi, une vieille dame ronflait paisiblement, mais pas en silence.
Au premier rang d’orchestre, on apercevait une petite fille qui cavalait dans les rangées, et ça a pris quelques minutes à sa mère de se décider à prendre des mesures et de la sortir, ce qui n’a pas empêché qu’on entende ses hurlements après.
Je suis ressortie de là à bout de nerfs, j’aurais dû partir plus tôt, parce que question musique, j’aurais été bien mieux chez moi avec mon CD.

Mais heureusement, je me suis consolée en entrant, sur le chemin du retour, au Musée du Quai Branly, où j’ai admiré l’exposition sur les Maoris. J’ai bien l’intention d’y retourner, avec mon appareil photo, cette fois-ci.